Но сейчас речь пойдёт не про Ашан и его обитателей, а про морковь в оливье.
Хоть Маджор наш местный Виси и не кладёт варёную морковку в оливье, предпочитая по-мужски ничтоже загоняся залить картофан огуречным рассолом, прикрошить копчёнки и засесть уже с сорокаградусным, я таки блюду традиции и морковь добросовестно варю и в салат кладу.
Нормальный человек овощи в салат варит "в мундире". Потом охлаждает их и засим очищает от шкурки маленьким кривым ножичком.
И вот тут перед моими глазами всплывает...моя мама.
Я ненавижу этот момент. На дворе праздник. Резка оливье - праздник вдвойне. Ёлка горит, источая аромат хвои, брют пузирится в хрустале. Я беру морковь, и перед глазами возникает родитель №1.
Я не могу рассказать про это психологам - они сразу нахмурят бровки и, сложив кисти рук в знаменитую позу, начнут цитатник из старика Ф., что морковь - это фаллический символ, несущий архетип матери.
Архетип тем временем внушает, что я толсто снимаю с моркови кожуру.
- Вот Елена Семёновна тоооненько так снимала шкурку! Никогда лишнего не срежет. Красиво у неё получалось, кожицу она срезала совсем, совсем тонёхонько, прозрачно, одну шкурочку.
(умел жить человек, ничего в помойку не выбрасывал, тупым ножом по пол-моркови не снимал, экономил, вёл хозяйство)
Перед мысленным взором возникает образ покойной Елены Семёновны, а также архетип на заднем плане начинает заезженно вещать, как красиво она мешала разбавленные соки половничком с длинной ручкой, ну и далее: умел жить человек и т.п.)
Я хочу избавиться от заклятья.
Я хочу снимать с моркови тот слой кожуры, который взяла моя рука на данный момент и не думать, что я не умею жить и отправляю еду в помойку.
Я хочу оставить это в старом году...
дедушка, уходи...
и Елену Семёновну с архетипом прихватите...
