ЗимаЗима осторожно подкралась и белой порошею
по просекам бродит, последней листвою звеня.
Я знаю, что где-то горит моё ясное солнышко.
Но светит и светит оно уже не для меня.
Вот и ушло тепло на юг.
Много ли нам его досталось?
Было тепло и вдруг стало бело вокруг
что же теперь, мой друг, осталось?
Пирог на сочельник и слёзы свечей оплывающих
и саночек лёгких весёлый рождественский скрип
и след от полозьев, в морозную синь убегающий
и птицы, от стаи отставшей, пронзительный крик.
А я, как та птица, гляжу на леса серебрёные
и первую наледь ломаю, взлетев тяжело.
И крылья метели и крылья метели калёные
своим рассекаю пока ещё тёплым крылом.
Остыну, промёрзну, как речка, до самого донышка
и не ворочусь уж из дальнего из далека
а где-то по небу плывёт и плывёт моё солнышко,
да вот закрывают его от меня облака.
Вот и ушло тепло на юг.
Много ли нам его досталось?
Было тепло и вдруг стало бело вокруг
что же теперь, мой друг, осталось?
В. Боков. 1964.