Обливаться не стал в этот раз, на это нужно больше энергии.
А я устал, и было лень.
- Спойлер
- В общем, вышел полежать в предбанник...
А моя баня, как вы давно знаете, у ручья.
Из него, хорошенько напарившись, я и обливаюсь обычно.
Но не в этот раз.
Там ключевая вода, недалеко из под земли бьёт. Много.
В общем, лежу... Просто слушаю заполняющие деревенское пространство звуки.
Птицы разные поют. Кто как. Кто во что горазд. Чудно!
Ручей бежит...
Ветерок шумит слегка свежими листьями по деревьям.
Шмель...
Много звуков.
Думаю, а чего просто так лежать, дай ка продиагностирую звуки.
Считываю тонкое поле каждого звука, перевожу в визуальный образ.
Идущие звуки формируются в некие сосуды разных форм, разных свойств, материалов...
Не буду тут подробно останавливаться на формах, важно другое.
И об этом другом чуть позже скажу.
Процесс мне понравился, и я решил продиагностировать различные музыкальные произведения.
Тоже сосуды разных форм, узоров, материалов.
Большое разнообразие в обеих случаях.
Но была и существенная разница.
Звуки природы формировали наполненные сосуды.
А вот музыка, каким бы шедевром она ни была, формировала только пустые сосуды.
Внешне по красоте и разнообразию тут на любой вкус и там, и там.
А вот наполненность...
Стал изучать почему так.
Диагностирую содержимое сосудов - информация очень плотная, очень много энергии.
К примеру, звук ручья. Это не просто звук ради звука, ради формы. Ручей бежит, вокруг него жизнь, деятельность какая-то. Он где-то зарождается глубоко в земле, там целый круговорот. Где только эта вода ни была. Она производит какую-то работу, она много чего меняет вокруг и т.д.
Или звук птицы. Она поёт, в песне как личные цели, созывает там кого-то, территорию свою обозначает, гнездо и прочее. Так и глобальные цели, она украшает мир.
Казалось бы, человек создаёт музыку - он же тоже не абы кто, он вдохновение своё изливает. Свою душу, опыт и прочее. Казалось бы, ну тоже наполнены должны быть сосуды. Но почему пустые? Да, внешне могут быть дивной красоты, из дорогих материалов, с красивейшими узорами, дивных форм. Но внутри пусто. Даже вот простой ручей хоть Моцарта, хоть Вивальди перевешивает тут же.
Хм...
