%

[scarly]

..

[scarly]

Боже,
храни детей,
которым за двадцать:
им умирать,
а потом еще расставаться.

Аскеру дай голос,
прохожим слух
Дай отдохнуть
неспящему после двух

Сделай так, чтобы раз
в девятнадцать лет -
Крайний поезд,
последний шальной билет

Дай сибариту
трубочку и бокал
Сделай,
чтобы кофе не убегал...

Но больше - люби
поэтов и нищебродов,
выходцев из гонимых
Твоих народов:

Геев и хиппи,
готов и растаманов
странных, накуренных
и постоянно пьяных
что-то рисующих, пишущих и читающих, всех, ничерта в этой жизни не понимающих -

Это для них

я иного прошу отмерить

Лучше других

твои Дети

умеют

верить.

[scarly]

Спите с теми, кто снится. Целуйте, закрыв глаза.
Почаще меняйте лица, страницы и адреса.
По лестнице — прямо в Небо.
Под песни колоколов, насвистывая нелепо, пиная болиголов, отстукивая по вене, вселенную волоча, отталкивая ступени из желтого кирпича -
несите на небо звезды.

Танцуйте на берегу.
Бросайте дома и гнезда, потерянную серьгу, утраченную невинность, почти завершенный стих...
Спите. С теми. Кто снится.
Вы сами — один из них.

[scarly]

Замечательное качество ноября:
все, что делается, делается зазря.
И заря откроет, как мы сидим, куря,
словно мухи, наблюдая из янтаря
за теченьем суток.

Это осень. Наше время для мелочей.
Время свитера, потертого на плече
от ремня, серьезных глупостей и в т. ч.
это время не любить ничего вообще.
Это промежуток.

Чтобы выжить, надо или мурчать котом,
или у Лукойе прятаться под зонтом,
или, как Снусмумрик, встать и покинуть дом,
и ловить снежинки шляпой, а лучше ртом,
и не первый раз, но...

Солнце осенью похоже на желтый круг
светофора.
Он велит : ожидайте.
Стук -
индикатор глупых мух и осенних мук...

Мы бежим через дорогу, о милый друг.
Это так прекрасно.

[scarly]

От первого символа по витражам оконным расходятся нити, сети и прочий хлам.
Через стекло я вижу в небе драконов. Драконы рвут законы напополам.

***
Я часто вижу людей, которые не отсюда. Если честно, и "люди"-то не совсем.
Так мог смотреться волко-рожденный Будда. Временами у них из глаз пробивает чудо, и если большое — это заметно всем.

Понятно, такому чуду не место в офисе, а место в чаще, средневековом лесу.
По нелюдям даже видно — ну так и просится, клубком свернется, выставит переносицу, бесится, грузится, ждет, — а когда спасут?
Но — не торопятся. Где-то они застряли... Может, забыли дорогу, ушли на стрит? Из глаз несется магия цвета стали, уничтожая рампы, канаты, тали — все, на чем эверленд стоял и стоит.

Оборотни, лешие и вампиры,единороги, ведьмы и маги роз, — кто вас бросил в этом обычном мире, зачем подкинул за кулисы Шекспиру, чего вас Оберон еще не унес?

Волшебницы работают по кафешкам, жрицы баристами трудятся — ритуал.
А боги, без шуток, — боги! — читают нечто и пишут нечто такое, что дух поменьше да поумнее на паклю бы изорвал.

Эта вот дева — она же явно эльфийка. Этот мальчик, — маленький, но дракон.
Хочется крикнуть: ну парень, какого фига? Да как же ты не летаешь, а пишешь фики?
Ты можешь летать, ведь это тебе легко!

***
Не думаю, чтобы вас случайно забыли...
Вашим, ребята, несвойственно забывать.
Вы — разведка.
Пора возвращаться? — или
все уже завязло в болотном иле,
все уже завяло, и штиль, и гладь...

Так что вы сидите? Какого сигнала ждете?
Сигнала не будет. Не было все века.
Вы не вернетесь сами.
Но вы вернете.
Вернете всё.
Ловите своих на взлете.

Дракон дракона видит издалека.

P.S: Не претендую на оригинальность, с теплом - Дане Сидерос, Лемерт, Княжне, Джеку-фонарщику, прочим любителям, исследователям Существ, - и, конечно, самим Существам.

Мне не нравится, что в основном тексты про подменышей и найденышей сводятся к мысли: "Бедный хроменький единорожка, эк тебя занесло".
Перестрахуюсь, уточню прозой.

Если ты ДРАКОН, так, сука, ЛЕТАЙ.

Простите, вырвалось.

[scarly]

Он сорвался в Питер с одной сигаретой.
И разорванным рюкзаком,
на котором скрепками выбил кредо:
The Road is our Home!
Он подумал: "Эти тупые танцы.
Все по кругу. И всюду врут.
Только объявления новых станций
- это искренне. Мой маршрут".

Он писал тогда: "Я устал до рвоты
от рутины и болтовни.
Социальные сети, смартфоны, фото...
Вот... друзья. Ну и где они?"

Он стоит на перроне. Презрев запреты,
напевает. Семнадцать лет.
Он сорвался в Питер с одной сигаретой,
- а я почему-то нет.

Потому что я - в Питере...
Потерпите.
Я почти что собрал рюкзак.

Я найду свой собственный честный Питер
и поеду туда.

Вот так.

[scarly]

Всю жизнь мне предлагают верить, что
не существует драконов,
не существует деда мороза,
не существует вечной любви,
не существует чудес,
не существует средства от смерти,
не существует Бога,

- а я один существую, как идиот,

и верю в Бога,
и знаю, что смерти нет,
и видел чудо,
и вечно люблю,
и дед мороз мне железную дорогу дарил,
и по поводу драконов большие сомнения,
если про остальное врали,

кстати, весь этот текст - одно длинное предложение,
и я верю: ты понимаешь,
в чем оно состоит.

[scarly]

Не хочу взрослеть! Я останусь так: в детстве, но умнее своих лет.
Страшно. Это вроде "нашли рак". Или тихо тычется пистолет.
Вот мое отражение. Да, прыщи. Шмотки типа "умненький неформал". Сколько оправдания ни ищи, знаешь, – этот мир тебя надорвал.

"Вижу, притворяешься до сих пор. И не надоело? Не слышу? Нет?"
Зеркала глядят на меня в упор. Молча и упрямо гляжу в ответ.
От такого взгляда не убежать, не уйти домой, не укрыться пледом.
Не спасают градусы и кровать.
Угол паденья падающим неведом.

Острый, как наточенная фреза, взгляд – сильнее, дольше, чем остальные. Страшно то, что это – мои глаза.
Взрослые. Уверенные. Стальные.

Звон! Осколки брызнули по щеке. Только оцарапали мне лицо.
Я дезинфицирую. Все окей.

Я же не ребенок, в конце концов.

[scarly]

Дом - это там, где кот? Или там, где свет?
Дом - это место вообще? Или даже нет;
Дом - это крест окна посреди зимы?
Дом - это стены?
Дом - это там, где мы.

Что это - дом?
А каждый решает сам.
Если нашел - заметно и по глазам,
и по манере везде забывать ключи.

Спрятался дом:
Давай. Выходи, ищи.

Хочешь, лови попутку, бери билет
или бери корабль на абордаж,
- вряд ли найдешь какой-то другой ответ,
значит, - даже себе ты его не дашь.

Дом остается в каждом, как тихий стих,
дом достается верным по вере их,
дом - это я и ты.
Закипает чай.

Скоро иду домой.
Выходи, встречай.

[scarly]

В детстве мы все умели летать. Я же умел, тоже.
"Ну-ка немедленно перестать, этого быть не может!"
- взрослые говорили мне. Я ковырял стенки.
Крылья, шуршащие на спине, гладили по коленке.

Я знал, что крылья у взрослых есть. Только они - прячут. С ними ведь толком ни лечь, ни сесть, сложно ходить, значит, проще их под машинку стричь.
"Смотрите, у вас на ушке... Перышко? О, я прошу простить... Наверное, из подушки"!
А если кто-то и полетит - сложно парить вместе, спереди будет воздушный щит, сбоку крыло крестит, и турбуленция позади. Легонький, как листочек. Крылья и правила высоты делают одиночек.

Но я не сдался, - и я летал: с чайками над заливом, с французскими летчиками до скал, с драконом одним игривым, с крылатыми кошками на заре... И даже одной ракетой. Видел, как она на земле стала лучом света. Летал-летал, и однажды, вдруг, проснувшись не очень рано, нашел изогнутый белый лук, висящий на сгибе крана. А рядом, в ванной, огромный меч. И нимб. И ключи на связке. Я - должен все это уберечь? Я сказка? А что в развязке?

Сижу на крыше у голубей. Пью кофе из автомата. Небо над городом голубей, а облака - вата.
От нимба пафосно прикурю. Это Ключи от Рая. А Меч - Возмездия. Я горю, ярко - но не сгораю.

Господи... Я не вижу пути. Причем и назад - тоже. Что мне делать, куда идти, Ты еще там, Боже?
Просто хотел, ну... "не как они", я же уже выжат... Слышишь? Направь меня. Подмигни.

Но, кажется, он не слышит.